[diavolo-se-lo-porti]

Название: "Отчаянно Живой"
Автор: Rai Mao Ren
Фэндом: Ориджинал
Дисклеймер: жуть как непривычно, но - мое...
Рейтинг: G
Персонажи: ОМП
Жанр: Повседневность, Философия, Психология, почти Ангст
Размер: Драббл
Статус: завершен
Предупреждения: автор - я. я предупредил...
От автора: просто торкнуло. ничего не курил, просто не спалось.
Музыка: Placebo - Post Blue (Chinese Whispers Remix)

тык-тык

Потолок.
Потолоооооо-к.
По-то-лок....

У вас так бывало, что вы повторяли одно слово столько раз, что оно вскоре теряло смысл? Вот повторяешь его про себя раз эдак сорок третий и понимаешь, что это просто цепочка букв...

У меня так продолжается вот уже полтора месяца — вернее, пятьдесят два дня и семь часов. А еще — я заметил, что если не только называть, но еще и смотреть в упор на этот предмет, то он начинает казаться весь каким-то родным и знакомым — как старый друг, с которым делишься секретами. После этого он становится чем-то привычным и срастается с твоим представлением об окружающем. Наверное, если его уберут, почувствуешь что-то вроде тоски.
В общем, стул, спинка кровати, оконнное жалюзи, белый комод, мой халат и дверная ручка как-то слишком дружелюбно на меня косятся, один за другим пополняя список "родных" предметов.
Мда, все же, иногда мне кажется, что сходить с ума следует как-то поизящней...

***
За окном снег. Холодный, ветренный, колкий снегопад.

Это не Снег, мягким белым покрывалом ложащийся на еще зеленеющую траву и размякшие желтоватые листья; адамантовой пылью оседающий на влажных ветках деревьев, чернеющих трещинами на облачном предзимнем небе; разрисовывающий городские окна узорами вне людского воображения.

Это снег, взрастающий сугробами на всех дорогах, от чего буксуют как колеса машин, так и ноги пешеходов; расплывающийся грязной жижей на границе проезжей части и тротуаров; стоптаный в плотные комки на всех ступеньках вниз в переходы.

Это не Зима, это — зима. Просто время года — очередь сменить кадр на киноленте времени.

Взгляд перемещается с узкого окна меж раздвинутых грязно-желтых занавесей на поверхность прикроватной тумбочки с графином воды и пустым стаканом.

***
«Поздняя ночь. Бессонница. Шепчущее эхо бредовых мыслей, роящихся в голове последние пятьдесят два дня и девятнадцать часов. Раздражающе-скрупулезная точность во времени – побочный эффект долгого бездействия тела и разума. Но мне легко. Невероятно, невообразимо, незакономерно, непонятно легко.

Будто всю жизнь бегал, собирая вещи, заталкивая их в чемодан, потом убирая ненужное, и снова складывая туда какие-нибудь мелочи, при этом все время, бросая взгляд на часы, проверяя, сколько времени осталось до отлета, мучаясь вопросом, что же еще надо не забыть, и снова бегая, снова поглядывая на циферблат… И вдруг, в один прекрасный день, ты узнаешь, что не успеешь. Не успеешь ни-че-го.
Оглядевшись, понимаешь, что уже сидишь в тринадцатом ряду эконом-класса у окна, а посадка почти окончена. Остается… остается расслабиться, откинуться на спину и смотреть сквозь грязно-желтые занавески в залепленное снегом окно на муравейник из стекла и бетона с надписью «Терминал В».

Я – как игрок на скамейке запасных, уже знающий результат матча. Я уже не выйду на поле, не испытаю прилива адреналина, но я могу спокойно наблюдать за чужой игрой, тщательно оценивая тактику и, чаще всего, отсутствие стратегии. Разбирая по деталям, оценивая и сравнивая с собственной короткой игрой, понимая ошибки расстановки и оптимальные ходы, но не имея возможности повернуть ход игры.
Очень занятно.

Пятьдесят два дня и девятнадцать часов в ожидании взлета.
Время, мысли, память, чувства – все воспринимается острее нормы. Семь недель жизни взахлеб, в безнадежном оцепенении и без возможности наверстать то, что скоро упущу.
Еще не мертвый, уже не живой: не принадлежащий ни одному из миров, живущий в зоне обмана мироздания – свободный философ преддверия ада.

Пора уже пристегнуть ремни и расслабиться».

Мертвая тишина из-под оборвавшегося дыхания, дикая метель за окном, три часа после полуночи дня середины зимы – отлет по расписанию.